No hay comunión en todo esto,

Vientos soplan rezagados

Sobre la piel cristalina de la calle,

Hay tiempos……

Solemnes las nubes

Transitan en su propio purgatorio

Grises y tristes divagan lamentos de pluma y algodón

Oh madre!

Que triste me siento….

Tengo una zanja profunda en mi pecho,

La pala y el pico

Trituran la boca flácida de quejidos,

Tan débil

Tan innecesariamente vago.

Es malo sentirse así,

Injusto…. las polillas se suicidan

Hacia el falso sol que las hipnotiza,

Y yo

Como un suicida

Lloro mi absurda cobardía.

Ambos engañados.